Marzo glorioso.

Ya es primavera (escucho la musiquilla) y no precisamente en el Corte Inglés. Marzo glorioso. Disfrutamos con el estudio estadio. ¡que bonito es el gol!
No es la primavera trompetera sino de trompetas y trombones; ni de clarines ni timbales, más bien de clarinetes y bongoes. La primavera de las emociones propias.
En cualquier caso siempre quedará (como en Casablanca) el recurso solista y flautista de Bartolo. Tócala otra vez. Toca y toca (igual me da Menotti que Bilardo), Futbol es futbol gol es gol. Si no lo hubiera dicho Boskov habría sido el Fury.
Suene la percusión y los cueros cuando cuando planea el avión; suene cuando mejoran los porcentajes.
Siente la llamada, manda un mensaje en una botella (preferiblemente de segoviano) con y de chupitos amorosos.
Rienda suelta a la imaginación cotizando al alza, con veranos en los bajos, invierno en sus corazones y primavera (con flores y pájaros) en la mente.
Y como ya es primavera (y esas cosas) propóntelo y, sobre todo, propónselo o, por lo menos, pregunta. De ti depende. No corren tiempos para indultos voluntarios y la fuerza ahorca para que marzo en vez de las flores sea el mes de los goles. Goles con flores silvestres y aromas de satisfacción.
Diablas o diablesas, miniaturas, potrancas y potrillas, simplemente divinas y todas las demás, no querría omisión alguna.
No se lo digas con una flor, mejor con una varita (explicación incluida y sonrisa de regalo)
Mucho mejor: simplemente hazlo.


"Me calaste hondo" (E. Bunbury) por Enrique Bunbury , en Pequeño (2001)